La fenêtre

 

assis devant

la fenêtre à la crémone

 

nos épaules

lourdes de nuages

 

nous regardons

passer nos rêves morts

imbibés de visages absents

 

Fragilité

éphémère inflorescence

bleutée nuit

 

bouquet d’ombelles

corymbe d’ombre parfumée

qui feint l’immuable

 

sa frêle vénusté passagère

s’effraie de l’impie

flétrissure inéluctable

Les mots

les mots entrelacés de vide
ont la saveur du givre

ils chantent pourtant la danse
étoilée de l’oiseau et la tristesse
de la mer qui vomit ses naufrages

tour à tour ils engendrent et tuent
les dieux sous l’horizon sans âge

parfois ils se penchent avec la mort
(l’immonde brute) au-dessus
d’un berceau qui s’étiole

mais chacun d’eux n’a qu’une seule harangue
qui dit la passion de vivre et d’aimer…
jusqu’au désespoir

Le voile d’Isis

                                      parfois

                                      le poème se fait lacis

                                      écheveau qui jamais ne lève

                                      le voile d’Isis

 

                                      ne plus avoir peur

                                      de l’obscur

                                      le caresser

                                      au murmure des arbres ennuités

 

                                      poésie des brumes

                                      amante aux bras ballants

                                      c’est avec toi que tout finira

Un mot

par temps d’angoisse

qui noue le cœur

l’écriture se fait trébuchante

un mot, pourtant, au charme effervescent

suffit à désaltérer

ce feu qui inonde

et le poème nous tient la main

sur une route d’acacias et de raisins

Paru dans le n° 80 de la revue Coup de soleil

à petites gorgées

.

as-tu encore

goût de l’ennui –

quand tu vendanges ta solitude

dans l’encre de vieux livres

as-tu encore

goût de la nuit –

quand ta chair ocre

exsude ses frissons de néant

dis-moi – dis-moi encore

le chuchotis de tes angoisses

le chavirement de tes yeux ombrés

et si dans l’intervalle du rêve

le vide ne se promenait plus sur ton front

toi moi qui nous buvons à petites gorgées

Inondée

la pluie tombait –

un soir d’août peut-être

nous parlions – de quoi déjà ?

sans doute de toi

et de l’absence qui creuse en dedans

tes lèvres salées sur ce chemin d’épines

je les ai trop goûtées

comme des fleurs sanguines

d’une histoire mal écrite

je me souviens –

du bruissement de ta robe claire

tu dansais – inondée –

tu avais tellement soif

mais c’est moi qui te buvais

Rouge ocre

elles dansent leur peau brulée

sur une terre rouge ocre

fantômes de sable à la beauté noire

malgré un soleil exsudant ses menstrues

accablantes

deux ombres

avalées de poussière que segmente

une zébrure aérienne