Pépin d’automne

La chronique du vent sous les parapluies d’automne, la rosée du matin dans la senteur de la terre ou une brise qui s’éloigne avec ses essaims de feuilles ne sont que propos de poète. Ce dernier, toujours à l’affût de l’indicible, affirme que le silence n’est pas muet, que se taire veut dire et surtout qu’il faut sourire et s’éprendre d’un regard d’amante. Tandis que la fureur du monde  jacasse ses cris de guerre il faut boire les nuages et planter sa tente au ciel, laisser sa pensée cheminer dans le bruissement du soir et respirer le parfum d’un tilleul par une chaude nuit d’été. Mais le langage du poète est trop étrange, trop déstabilisant pour ce monde qui craint toujours l’absurde. Son breuvage est sans doute trop fort pour la cité nourrie au pain quotidien de l’incessante actualité.